from my cold dead hands

Es lunes, y a pesar del cambio horario, has conseguido levantarte a las siete (o sea, a lo que habían sido las seis). Miras el pronóstico del tiempo, te vistes (vaya, dónde estará la bufanda negra?) y bajas a la panadería.

En el rellano, te encuentras los objetos que los vecinos dejan por si alguien se apiada de ellos y los adopta (como cierta silla). Está la barbacoa de siempre, un espejo rentagular de dos por cuatro palmos, una silla de oficina de plástico blanco, una bolsa llena de toallas y una escopeta de juguete.

Después del susto, te planteas si quedártela. Resuelves sacarle un par de fotos y dejarla donde está. Cada vez estás más enmendado del amor al trasto.

Eso de morderse el labio no es por hacerse el tipo duro, era porque estaba apuntando con el móvil. También saco la lengua cuando recorto algo con tijeras.